« Dix ans, c'est plus que suffisant… »

Nul ne sait ce que peut le corps

(Wesh, hem, en vrai c'est pas Wagner mais le père Strauss : désolé, on finit par s'emmêler les pinceaux avec tous ces futurs nazis !)

Tout va bien

(À vot' bunker, m'sieurs-dames !…)

Si on y réfléchit bien, à en croire les vrais démocrates, je suis un fasciste de merde !

Le complotisme est-il un humanisme ?

Autrement dit : est-il humain de se mettre à envisager qu'on est manipulé — à des fins secrètes, évidemment — par des fomenteurs (faux menteurs ?) tapis dans l'ombre, voire occultes ? (« au culte occulte, aucune hésitation ! », répondent tac au tac certains mous du bulbe…)

On s'endort un soir après avoir regardé pour la énième fois le Matrix des Wachowski.

À bien y réfléchir après coup et toutes choses égales par ailleurs bien pesées, ce patronyme ne semble pas avoir été choisi selon la pure blancheur candide du lin de l'innocence : « Watch of sky » (« Gaffe au ciel… »)

Là, on se souvient d'une ancienne antienne (car y'en a qui croivent au Ciel…), écrite par ce génie-crevard d'Aragon et mise en musique par La Tordue, et puis les yeux font flip-flop et on sombre dans le sommeil.

Bref, on se réveille le matin, café-clope malgré le crabe qui galope et puis la douche, on se pomponne devant le miroir et alors là, gaspos ! on remarque un truc super-bizarre qui est apparu au niveau de la clavicule droite :

Glups, aiuto ! qu'est-ce que c'est ce bordel ? On part en vrille illico en repensant à l'implantation du cafard-mouchard dans Matrix…

On tente de se rasséréner, on songe à cette vieille blague où un gars à l'air inquiet explique au toubib qui lui demande ce qui l'amène :
« Docteur, je suis à peu près certain que mon épouse glisse dans mon assiette une substance qui rend paranoïaque… »
Et puis je remarque la petite cicatrice au-dessus de la nodosité et alors là, BLAM ! l'évidence cartésienne s'impose, inéluctable : ON m'a trafiqué le corps en douce dans les bras de Morphée !
Qui, et dans quel but ?

« Nous sommes des hommes libres ! »

Sacha Guitry, Assassins et voleurs (1957)

« Le Bove, ici ? Oui, c'est une idée à creuser… »

Telle fut la première réponse du fondateur des éditions Champ Libre lorsqu'on vint lui proposer en 1971 de rééditer les œuvres d'Emmanuel Bove, écrivain majeur mais alors hélas complètement oublié depuis sa mort en 1945. On sait qu'il ne donna cependant pas suite à ce projet.

Cela fait aujourd'hui quarante ans que Gérard Lebovici a été assassiné de quatre balles dans un parking parisien. En cette date de sombre anniversaire, France Cul lui rendait cette nuit hommage en rediffusant un Surpris par la nuit du 18 février 2004 qui avait jusqu'ici échappé à mon attention :